Texte-Médecine
Reprendre les rênes de ta vie
Tu ne tombes pas sur ce livre par hasard.
Quelque chose en toi a appelé ce texte.
Une question sans réponse.
Un élan resté en suspens.
Ou peut-être cette fatigue intérieure
de croire toutes les voix qui t’habitent,
mais qui ne t’appartiennent pas.Il y a des pensées qui se répètent depuis l’enfance,
comme des chaînes de velours.
Tu ne les as pas choisies.
Tu les as héritées.
Et tu les crois.
Encore.Ce livre t’offre un espace doux.
Un passage tendre.
À lire à voix basse,
ou simplement à laisser infuser,
ce texte-médecine est une main tendue
vers ce qui en toi sait déjà.Il peut ouvrir une fenêtre.
Faire tomber un mur.
Et parfois, c’est suffisant
pour que la lumière entre.Et peut-être qu’en toi, doucement,
quelque chose changera de place…
Ce livre est une offrande libre.
Il est né pour toucher les cœurs, éveiller des chemins, ouvrir des portes.
Tu peux librement choisir de partager cette page, de soutenir ce travail ou de t’offrir la version papier pour qu’il continue à semer ailleurs.
Merci d’être là, bonne lecture.
Les ailes repliées
Quand tu redeviens celui que tu n’as jamais cessé d’être
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’étais pas cassé.
Seulement endormi.
Quelqu’un t’a mis une main sur l’épaule,
trop tôt.
Quelqu’un t’a dit d’attendre,
de faire attention,
de mériter.
Et tu l’as cru.
Parce que c’était dit avec douceur.
Ou avec autorité.
Ou les deux.
Alors tu as replié tes ailes.
Pas d’un coup.
Mais un peu plus chaque jour.
Jusqu’à oublier que tu en avais.
Tu as appris à être prudent,
à ne pas faire trop de bruit,
à bien faire.
Tu as mis ton feu dans une boîte,
et ton cœur derrière un rideau.
Tu as fait de ton mieux.
Et tu continues.
Mais parfois,
quand tu es seul…
quelque chose cogne.
Un battement.
Un élan.
Une version de toi que tu n’as jamais osé embrasser.
Elle ne réclame rien.
Elle attend.
Depuis toujours.
Ce n’est pas une grande douleur.
C’est une absence.
Un parfum de vide dans les choses.
Un presque dans la joie.
Un pas encore dans l’amour.
Tu n’es pas triste.
Tu es amputé.
Mais discrètement.
Avec élégance.
Avec maturité, diront certains.
Il ne s’est rien passé de grave.
Et pourtant,
quelque chose manque.
Ce n’est pas un souvenir.
C’est une permission.
Une permission d’être
sans devoir prouver.
Sans attendre que l’on te valide,
que l’on t’élise,
que l’on te bénisse.
Tu n’as pas besoin de changer.
Tu n’as pas besoin d’en faire plus.
Tu as besoin de te souvenir.
Souviens-toi du moment
où tu as cru qu’il fallait mériter.
Souviens-toi du jour
où tu as cru qu’il y avait des gens capables
et d’autres pas faits pour ça.
Souviens-toi de la première fois
où tu as mis ton désir dans une boîte
et ton élan sous la table.
Tu étais encore pur.
Encore vaste.
Et tu as laissé quelqu’un
dessiner une frontière en toi.
Mais aujourd’hui, regarde :
le monde est là.
Ni hostile.
Ni fermé.
Juste neutre.
C’est ton regard qui change tout.
Si tu avances d’un pas neuf,
le monde aussi se plie autrement.
Si tu regardes avec confiance,
l’univers s’ouvre en retour.
Ta peur déguisée en sagesse
n’est pas une vérité.
C’est une vieille paire de lunettes.
Tu peux les poser.
Tout doucement.
Sans colère.
Sans revanche.
Il suffit d’un souffle.
Un vrai.
Un de ceux qui viennent de loin.
De ceux qu’on n’a pas respirés depuis longtemps.
De ceux qui disent : je suis vivant.
Pas parfait.
Pas prêt.
Mais là.
Et c’est tout…
Tu n’as rien à prouver.
Tu es déjà digne.
Tu peux rechoisir.
Tu peux t’ouvrir.
Tu peux marcher nu,
sous le ciel vaste,
et ne plus attendre que l’on t’invite.
Tu es déjà attendu.
Par la vie.
Par l’élan.
Par toi.
Alors vas.
Même si c’est petit.
Même mal.
Mais vas.
Et si tu oublies,
souviens-toi de ceci :
Ce n’est pas toi qui étais incapable.
C’était le monde autour qui était trop sourd
pour entendre ton chant naissant.
Alors, chante quand même.
Tu n’étais pas trop petit. Le monde avait juste besoin que tu te relèves.
La peur déguisée
Quand tu confonds une blessure avec la vérité
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Une pensée qui a rétréci ton monde,
c’est une phrase qu’on a intégrée comme une vérité…
alors qu’elle n’était qu’une peur
habillée en évidence.
Elle est entrée doucement.
Un jour où tu étais fragile.
Ou juste perméable.
Un jour comme les autres.
Quelqu’un l’a dite.
Ou tu l’as entendue,
même si personne ne l’a prononcée.
Tu l’as laissée passer.
Parce qu’elle avait l’air sensée.
Parce qu’elle protégeait.
Parce qu’elle donnait un sens à l’incompréhensible.
Alors tu l’as crue.
Tu ne l’as pas questionnée.
Tu ne savais pas que tu pouvais.
Tu n’avais pas l’âge.
Ou l’envie.
Ou la force.
Elle s’est installée en toi comme une habitude.
Un meuble hérité.
Une vieille lumière jaune.
Quelque chose qu’on oublie de regarder,
mais qui colore tout.
Tu l’as répétée en silence,
sans savoir.
Elle est devenue ta façon de voir.
Ta façon de décider.
Ta façon de ne pas t’élancer.
Et tu as cru que c’était toi.
Mais cette phrase…
elle n’a jamais été la tienne.
Elle vient d’un monde inquiet.
D’un amour maladroit.
D’un regard qui n’avait pas vu ta grandeur.
C’était une peur.
Pas une preuve.
Alors aujourd’hui, regarde-la.
Sans haine.
Sans honte.
Juste avec la lumière d’un cœur qui s’éveille.
Dis-lui merci, peut-être.
Elle t’a protégé, un temps.
Elle t’a évité la brûlure.
Mais elle t’a aussi éteint de l’intérieur.
Tu peux la poser maintenant.
Comme on ouvre une main restée fermée trop longtemps.
Comme on libère un oiseau qui tournait en rond.
Et doucement, tu peux redemander :
Qu’est-ce qui est vrai,
quand la peur ne parle plus à ma place ?
Qu’est-ce que je sens,
quand je ne cherche plus à me rassurer ?
Quelle force m’habite,
quand je ne crois plus être limité ?
Tu n’as pas besoin de forcer.
Tu n’as même pas besoin de comprendre.
Il suffit d’un espace.
Une brèche dans le voile.
Un écart dans le murmure de l’habitude.
Et ta vraie voix revient.
Elle ne crie pas.
Elle ne prouve rien.
Elle rayonne.
Et dans cette voix,
il n’y a pas de doute.
Pas d’excuse.
Pas de peur habillée.
Il y a une clarté douce.
Une simplicité nue.
Un oui qui vient de loin.
Tu peux avancer avec elle.
Tu peux t’appuyer sur elle.
Tu peux grandir,
sans devoir te contracter.
La vérité ne serre jamais.
Elle dilate.
Elle ouvre.
Elle invite.
Et tu le sens.
Là, maintenant.
Tu le sais.
Ce n’est plus une évidence.
C’est un choix.
Et tu es libre.
Tu peux croire autre chose, à partir d’aujourd’hui.
Le fil des silences
Quand tu recouds ton élan à l’endroit où il s’est brisé
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’es pas venu au monde avec ces chaînes.
Tu es né vaste.
Ouvert.
Sans murs.
Tu regardais les choses avec des yeux ronds,
et le monde s’y reflétait tout entier.
Tu riais trop fort.
Tu rêvais trop haut.
Tu demandais beaucoup,
mais c’était naturel,
comme respirer.
Et puis un jour,
quelqu’un t’a dit : calme-toi.
Quelqu’un t’a dit : ce n’est pas pour toi.
Quelqu’un t’a dit : fais attention,
avec un regard un peu inquiet.
Ou une voix un peu coupée.
Tu n’as pas compris les mots,
mais ton cœur a compris autre chose.
Il a entendu : sois moins toi.
Et tu as obéi.
Par amour.
Par instinct.
Par besoin d’être gardé.
Alors tu as appris à te plier.
À attendre qu’on t’autorise.
À douter de tes élans,
à guetter les signes d’approbation
comme on guette un rayon de soleil derrière la vitre.
Et tu as confondu l’adaptation avec la bonté.
La prudence avec la sagesse.
Le silence avec la paix.
Mais au fond…
tu t’es tu.
Et tu as fait petit.
Ces phrases qu’on t’a dites,
ou que tu as devinées,
ne portaient pas ton nom.
C’étaient des peurs d’adultes.
Des blessures héritées.
Des jugements en cascade.
Elles ont parlé plus fort que l’amour.
Et tu as cru que c’était la vérité.
Alors tu as construit ta vie autour d’un doute.
Mais ce doute n’est pas à toi.
Il t’a traversé.
Il s’est accroché.
Mais il ne t’appartient pas.
Tu peux le voir maintenant.
Non pour l’accuser.
Mais pour le remercier…
et le laisser partir.
Ton cœur d’enfant n’était pas trop sensible.
Il était vivant.
Ton élan n’était pas excessif.
Il était juste grand.
Ton désir de lumière n’était pas orgueilleux.
Il était naturel.
Aujourd’hui,
tu peux redonner de l’espace à ce qui a été replié.
Tu peux écouter l’enfant que tu étais
sans lui répondre avec la peur.
Tu peux le prendre dans tes bras
et lui souffler à l’oreille :
Tu peux.
Tu as le droit.
Tu es complet, même sans rien prouver.
Tu es libre.
Et si la vieille croyance revient…
si elle se faufile dans un geste,
dans une hésitation…
souviens-toi de cette simple vérité :
Ce que tu crois façonne ce que tu vis.
Tu peux dire oui à autre chose.
À chaque instant.
Sans chercher à effacer le passé.
Simplement pour t’ouvrir à un présent plus vaste.
Plus doux.
Plus vivant.
Ce n’est pas ta faute.
Mais c’est entre tes mains, maintenant.
Et tes mains sont capables.
Et ton cœur est prêt.
Tu n’as plus à mériter.
Tu n’as plus à te faire petit.
Tu peux être…
pleinement toi.
Et le monde s’ajustera.
Ce que tu es ne demande plus la permission.
Changer de garde
Quand la peur t’a protégé, mais que la vie t’appelle
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Ce n’est pas que tu t’es saboté.
C’est que tu t’es protégé.
Et c’était légitime.
C’était intelligent.
C’était humain.
Un jour, la douleur est entrée trop fort.
Ou elle a menacé d’entrer.
Alors une partie de toi a veillé.
Elle a construit un mur.
Elle a fermé les volets.
Elle a mis ton cœur à l’abri.
Ce n’était pas un renoncement.
C’était un geste de survie.
Elle a dit :
Si je me fais tout petit, je ne serai pas rejeté.
Si je ne tente rien, je ne pourrai pas échouer.
Si je ne me montre pas, personne ne verra mes failles.
Et tu as dit : d’accord.
Sans bruit.
Sans cris.
Mais avec un sérieux profond.
Tu as choisi la prudence,
comme on choisit une grotte pour attendre la fin de l’orage.
Et ça t’a aidé.
Ça t’a vraiment aidé.
Tu as évité la honte.
Tu as contourné l’échec.
Tu as marché avec précaution,
et la douleur ne t’a pas revu.
Mais un jour, sans prévenir,
le sol a commencé à manquer sous tes pas.
Tu as senti que tu ne vivais plus,
tu répétais.
Tu tournais.
Le mur qui te protégeait est devenu une cage.
Le bouclier est devenu une carapace.
Et tu t’es senti impuissant,
étrangement vide,
étrangement vieux.
Alors écoute…
Tu n’as pas échoué.
Tu as grandi.
Tu es devenu plus vaste que ta peur.
Et ton système de protection est trop petit maintenant.
Ce n’est pas une faute.
C’est un signe.
Tu peux la remercier.
Cette croyance,
cette vieille gardienne.
Tu peux lui parler.
Lui dire :
Tu as bien fait ton travail.
Mais je n’ai plus besoin que tu me défendes.
Et elle comprendra.
Elle ne s’accrochera pas.
Elle était là pour toi,
pas contre toi.
Alors…
ouvre la porte.
Fais entrer un peu d’air.
Même si tu avances à tâtons.
Même si tu n’as pas toutes les réponses.
Ce que tu crains déjà existe
dans ta vie rétrécie.
Mais ce que tu espères
attend juste un pas vers l’inconnu.
Tu n’es plus ce petit être blessé.
Tu es celui qui revient.
Celui qui choisit.
Celui qui respire enfin
sans s’excuser.
Tu peux changer de garde.
Et laisser ton cœur marcher devant.
Il y a une force en toi
qui n’a pas encore pris sa place.
Elle n’a pas besoin d’armure.
Elle est sa propre lumière.
Et elle sait.
Elle sait que c’est le bon moment.
Pas parce que tu es prêt…
Mais parce que tu respires encore.
Ta lumière n’a plus besoin de se cacher pour être aimée.
Les gardiennes du seuil
Quand les doutes surgissent, c’est que la porte est déjà entrouverte
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Elles dormaient.
Discrètes.
Silencieuses.
Comme des pierres posées sous la mousse.
Tu vivais avec elles,
sans les voir.
Elles ne disaient rien
tant que tu ne bougeais pas.
Mais voilà…
quelque chose s’éveille en toi.
Et aussitôt,
elles se lèvent.
Elles surgissent quand tu veux dire oui.
Quand tu t’apprêtes à créer.
À briller.
À changer de peau.
Elles chuchotent :
Tu vas échouer.
Tu n’y es pas prêt.
Tu vas perdre l’amour.
Tu vas décevoir ceux qui comptent.
Tu vas trop loin.
Tu n’en es pas digne.
Tu rêves trop haut.
Tu n’as pas ce qu’il faut.
Tu vas te ridiculiser.
Tu vas tout gâcher.
Tu n’es pas assez solide.
Tu ne mérites pas cette lumière.
Tu vas être seul si tu changes.
Et tu hésites.
Tu doutes.
Tu crois que c’est un signe.
Un avertissement.
Un mauvais présage.
Mais ce n’est pas ça.
Ce n’est pas un frein.
C’est une friction.
La trace du passage.
Ce que tu ressens n’est pas un blocage.
C’est un passage étroit,
où l’ancien toi résiste encore.
Où l’ancien monde tremble un peu
à l’idée de ne plus te retenir.
Tu es en train de sortir.
Et ces gardiennes…
ne sont là que pour s’assurer
que tu choisis vraiment.
Elles veulent être regardées.
Nommées.
Remerciées.
Pas écrasées.
Pas fuies.
Elles sont les vestiges d’une époque
où survivre était plus urgent que grandir.
Mais tu n’es plus ce toi d’hier.
Tu peux avancer.
Même avec elles qui parlent fort.
Même si elles te serrent un peu la gorge.
Car leur voix…
ne commande plus.
Quand tu sens cette gêne,
cette tension au bord d’une chance,
dis-toi ceci :
C’est parce que je suis là. Entier.
C’est parce que mon cœur bat.
C’est parce que je suis prêt.
C’est parce que je m’élève.
Ce qui se lève contre moi,
c’est ce que je suis en train de quitter.
Ne t’en veux pas d’avoir peur.
Sois tendre.
Sois simple.
Sois courage doux.
Pose une main sur ta poitrine.
Ressens le battement.
Il est toujours là.
Il ne te lâche pas.
Même quand ton mental vacille.
Un souvenir déguisé en vérité,
ce n’est pas un piège.
C’est une clé inversée.
Elle attend que tu l’examines.
Que tu la retournes.
Et que tu décides autrement.
Pas dans un grand cri.
Mais dans un geste paisible.
Dans un oui sans drame.
Un pas.
Puis un autre.
Et la peur…
n’a plus d’endroit où s’accrocher.
Avance.
C’est le seul moyen de découvrir
que tu n’avais plus besoin de leurs chaînes.
Les gardiennes ont rempli leur rôle.
Elles ont tenu le seuil.
Mais la porte est déjà entrouverte.
Et tu es déjà passé.
Le doute n’est pas l’ennemi. C’est la dernière ombre avant le plein jour.
L’étrangeté douce
Quand ton âme commence à se souvenir d’elle-même
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu vis avec quelque chose
que tu ne sais pas nommer.
Ce n’est pas une douleur franche.
Pas une tragédie.
Juste une tension subtile.
Un entre-deux.
Un léger flou sur le bord du cœur.
Tu veux avancer,
mais ton pied hésite.
Tu veux dire quelque chose,
mais ta voix se replie.
Tu veux choisir plus grand,
et tu prends plus sûr.
Et tu appelles ça la logique.
Ou la maturité.
Ou la réalité.
Mais en-dessous,
il y a autre chose.
Un courant invisible.
Une ancienne consigne.
Un ordre reçu sans bruit,
mais jamais révoqué.
C’est là que dorment les croyances.
Pas dans les pensées bruyantes.
Mais dans les gestes qu’on n’ose plus.
Les élans qu’on reporte.
Les choix qu’on justifie.
Elles ne se montrent pas.
Elles s’infiltrent.
Elles prennent ton accent.
Elles parlent avec ta voix.
Et tu les crois.
Tu crois que c’est toi
qui n’es pas prêt.
Pas assez méritant.
Trop fragile.
Trop lent.
Mais ce n’est pas toi.
C’est un vieux vêtement
que tu as oublié d’enlever.
Écoute ton corps.
Écoute ce fond de tristesse,
comme un frisson d’âme dans une vie trop étroite.
Écoute cette fatigue que rien n’explique.
Cette voix intérieure
qui se crispe quand tu te félicites.
Ce besoin d’être validé
avant de respirer pleinement.
Tu n’inventes rien.
Tu ressens.
Et ce que tu ressens…
est réel.
Mais ce n’est pas une prison.
C’est une naissance en cours.
L’aube d’une version de toi plus vaste.
Et si tu peux la voir,
c’est que tu peux franchir ce passage.
Les croyances viennent se montrer
au moment où tu es prêt à ne plus les suivre.
Elles ne t’agressent pas.
Elles t’invitent.
Elles te testent.
Elles veulent savoir si tu veux rester là…
ou entrer dans ta vraie mesure.
Alors respire.
Ralentis.
Laisse remonter les questions simples :
Et si je n’étais pas trop sensible, trop lent, trop entier… mais juste moi ?
Et si je n’étais pas en retard ?
Et si j’étais juste à l’orée de moi-même ?
Et si ce que je ressens était une naissance…
et non un problème à résoudre ?
Ne cherche pas à briser.
Offre-toi une tendresse neuve.
Une parole douce.
Un geste simple.
Une décision lente et vraie.
Tu n’as pas à devenir quelqu’un d’autre.
Tu as juste à cesser de croire
ce qui ne t’a jamais rendu plus vivant.
Ce n’est pas une fatalité.
C’est une invitation.
Et tu y es déjà.
Regarde…
tu es en train de te réveiller.
Ce n’est pas un blocage. C’est une porte qui s’ouvre de l’intérieur.
La clé dans la main
Quand tu reconnais ce qui t’enchaîne sans bruit
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu pourrais croire que c’est une vieille histoire.
Une douleur d’enfance.
Quelque chose de lointain, figé dans un souvenir.
Mais non.
Ce n’est pas terminé.
Ce n’est même pas figé.
C’est vivant.
Là.
Dans les gestes que tu répètes.
Dans les pensées que tu laisses passer sans les regarder.
Dans le décor de tes journées.
Ce n’est pas toi qui l’entretiens.
Pas par volonté.
Pas par faiblesse.
Mais par habitude.
Comme on garde une lumière allumée
dans une pièce qu’on n’habite plus.
Chaque je suis nul,
chaque je vais encore rater,
chaque blague sur toi-même
est un sort silencieux.
Tu penses alléger.
Alors que tu confirmes.
Tu penses être réaliste.
Mais tu rejoues.
Tu penses être prudent.
En réalité, tu t’empêches.
Et autour de toi,
parfois sans malveillance,
le monde renforce l’histoire.
Des regards qui doutent.
Des voix qui projettent leurs peurs.
Des absences qui font plus mal que les mots.
Et toi, tu écoutes.
Tu souris.
Tu t’ajustes.
Mais à l’intérieur,
quelque chose se contracte,
encore.
Et encore.
Et puis il y a cette fatigue.
Pas celle du corps.
Celle du cœur qui se retient.
Celle de l’âme qui manque d’air.
Ce moment flou
où tu sens que ta vie est remplie
mais pas habitée.
Tu cours.
Tu t’occupes.
Tu t’obliges.
Mais dans le silence…
la voix revient.
Et avec elle,
la tristesse de ne pas être pleinement toi.
Tu pourrais croire que c’est normal.
Que c’est la vie.
Que c’est trop tard.
Mais écoute bien.
Ce n’est pas figé.
Ce n’est pas une condamnation.
C’est un envoûtement doux.
Et tu es en train de t’éveiller.
Tu n’as rien à casser en toi.
Tu n’as pas à forcer quoi que ce soit.
Il suffit de voir.
De mettre de la lumière
là où tu passais sans regarder.
D’entendre les mots que tu te dis
comme si tu les disais à un enfant.
Et d’en changer un.
Puis un autre.
Tu peux commencer aujourd’hui.
Par un geste simple.
Par un silence habité.
Par un non ou un oui
que tu n’as jamais osé.
Ce n’est pas grand-chose.
Mais c’est à la fois immense.
Parce que tu reprends la clé.
Et elle est tiède dans ta main.
Elle ne t’a jamais quittée.
Tu peux l’utiliser,
quand tu veux.
Pas pour t’évader.
Mais pour entrer enfin chez toi.
Tu n’es pas enfermé. Tu es juste invité à ouvrir les yeux.
Changer de sol
Quand tu choisis enfin une terre qui te laisse pousser
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’as pas à tout faire seul.
Et tu ne l’as jamais eu à faire.
Mais certaines terres t’ont fait croire
que tout devait venir de toi.
Que si tu n’y arrivais pas,
c’est que tu ne méritais pas.
Que si tu échouais,
c’est que tu n’étais pas prêt.
Alors tu t’es endurci.
Tu as serré les dents.
Tu as redoublé d’efforts.
Mais le sol, lui,
restait stérile.
Tu ne le voyais pas.
Tu t’en accrochais à toi-même.
À ta force.
À ta discipline.
Mais ce n’est pas ton cœur qui manquait.
C’est la lumière autour.
C’est l’eau douce.
C’est la main qui arrose sans juger.
Regarde où tu vis.
Pas seulement la maison.
Mais l’air que tu respires,
les mots qu’on te dit,
les regards qu’on te tend.
Regarde si tu es entouré
ou enfermé.
Regarde si tu es nourri
ou grignoté.
Regarde si tu peux tomber le masque…
ou si tu dois encore te contenir,
te justifier,
te faire petit
pour être toléré.
Ce n’est pas ton être qui résiste.
C’est le sol.
Et tu peux en changer.
Tu as le droit.
Sans fracas.
Sans guerre.
Par un doux glissement.
T’approcher d’un banc,
d’une forêt,
d’un regard sans jugement.
D’un cercle où l’on dit vrai.
Et sentir que tu respires mieux.
Déjà.
Sans effort.
Juste parce que l’air est plus tendre.
La guérison ne demande pas de bravoure.
Elle demande un terrain propice.
Un silence bienveillant.
Un rythme doux.
Un endroit où l’on ne se sent pas observé,
ni corrigé,
ni comparé.
Un lieu simple.
Vrai.
Où l’âme a le droit d’être en chantier.
Tu n’as pas besoin de faire plus.
Juste de t’éloigner de ce qui t’étouffe.
Et de t’approcher de ce qui te laisse être.
Ce n’est pas un abandon.
C’est un choix sacré.
Le choix de pousser là où la vie pousse avec toi.
Alors ralentis.
Tourne-toi vers la clarté.
Cherche l’espace.
Cherche les bras ouverts.
Cherche les phrases qui élèvent
sans te juger.
Et si tu n’en trouves pas encore autour…
sois ce lieu pour toi.
Ferme les yeux.
Écoute ton souffle.
Et dis-toi doucement :
Tu as le droit de changer de sol.
Tu as le droit de t’entourer autrement.
Tu as le droit de t’épanouir, enfin.
Il n’y a pas de secret.
Juste une inclinaison vers le tendre.
Un pas vers la douceur.
Et déjà…
la graine remue.
La graine pousse
Ce n’est pas toi qui es bloqué. C’est le lieu qui n’a plus ta mesure.
Les alliés fatigués
Quand tu poses l’armure pour redevenir vivant
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu es resté debout.
Même avec cette brume dans le cœur.
Tu as continué.
À donner.
À créer.
À faire de ton mieux.
Même quand une pensée te diminuait sans bruit.
Même quand tu devais contourner ta propre douleur
pour simplement fonctionner.
Alors oui.
Bravo.
Tu as été un magicien de survie.
Un orfèvre de l’adaptation.
Un funambule dans le vent.
Et ça t’a sauvé.
Tu as inventé des stratégies
si fines,
si efficaces,
qu’elles ont fini par se confondre avec toi.
Tu ne les voyais même plus.
Elles faisaient partie du décor.
De ta façon d’être.
De respirer.
Mais aujourd’hui,
regarde.
Tu n’as plus besoin de te défendre ainsi.
Tu n’es plus en danger.
Tu es en chemin.
Ce perfectionnisme
qui t’empêchait de commencer.
Ce besoin de tout contrôler
pour ne pas montrer la faille.
Cette souplesse extrême
qui t’éloignait de toi.
Cette ironie douce-amère
qui maquillait ta douleur.
Ce tourbillon de tâches
où tu te cachais du vide.
Cette incapacité à recevoir
sans détourner le regard.
Tout ça…
ce n’est pas toi.
C’est ce que tu as construit
quand croire en toi semblait trop risqué.
Et ces gestes t’ont protégé.
Ils ont tenu bon
quand ton cœur était fragile.
Ils t’ont permis de rester debout,
quand tout en toi voulait fuir ou se taire.
Mais maintenant,
tu peux les regarder autrement.
Non plus comme des solutions,
mais comme des adieux possibles.
Tu peux leur dire merci.
À chacun.
Avec tendresse.
Et les détacher,
comme on retire une seconde peau
qui n’épouse plus l’âme.
Pas dans un geste de guerre.
Dans un souffle de paix.
Tu n’as plus à te méfier de ta lumière.
Tu n’as plus à prouver ta valeur.
Tu peux vivre sans armure,
sans masque,
sans devoir t’ajuster à chaque pulsation.
Tu peux rêver grand.
Parler lentement.
Recevoir sans t’excuser.
Rire sans t’autodétruire.
T’asseoir dans la lumière
sans vouloir en sortir.
Ta posture n’a plus besoin d’être défensive.
Elle peut devenir simple.
Souple.
Ancrée.
Tu peux être toi
sans détour.
Sans explication.
Sans bouclier.
Et c’est suffisant.
C’est déjà immense.
Tu n’as plus besoin de te protéger
de toi.
Tu peux revenir.
Et vivre.
Tu n’as plus à survivre. Tu peux enfin t’habiter.
La mémoire des ailes
Quand tu découvres que la cage n’était qu’une idée
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu as grandi dans un monde clos.
Avec des limites si vieilles
qu’elles te semblaient naturelles.
Tu as appris à faire le tour de toi-même
sans jamais sortir du cadre.
À t’ajuster aux murs.
À battre des ailes
sans jamais croire que l’air pouvait te porter.
Et un jour,
la porte s’est ouverte.
Sans bruit.
Sans cri.
Mais ton corps ne l’a pas senti.
Parce que l’enfermement,
quand il dure,
devient une habitude du cœur.
Tu t’es dit :
le dehors n’est pas pour moi.
le ciel est trop grand.
je suis plus en sécurité dans la zone connue.
Tu as confondu la prudence avec la vérité.
Et la peur avec la sagesse.
Mais écoute…
Ce n’est pas toi qui manques de force.
Ce sont les croyances
qui t’ont raconté que tu étais fragile.
Ce ne sont pas tes ailes qui sont rouillées.
C’est ton regard
qui a oublié le ciel.
Tu n’as pas besoin de te forcer à voler.
Pas encore.
Pas aujourd’hui.
Tu peux simplement sentir
que la porte est ouverte.
Que plus rien ne te retient vraiment.
Tu peux respirer
comme si le vent t’appelait déjà.
Tu peux pencher le corps
comme si l’espace t’invitait.
Et quelque chose…
en toi…
murmure : c’est le moment.
Ce n’est pas une histoire de mérite.
Ce n’est pas une question de temps.
C’est une mémoire ancienne
qui revient doucement dans ton corps.
Une mémoire de liberté.
De mouvement.
D’élan.
Tu n’as pas à croire.
Juste à sentir.
À écouter le battement
sous ton silence.
Et à murmurer :
Peut-être que je peux.
Peut-être que je suis né pour ça.
Peut-être que le ciel ne m’a jamais été interdit.
Tu n’as pas besoin d’aller loin.
Pas besoin de tout comprendre.
Juste laisser un peu de vent
passer dans ton souffle.
Et ce sera déjà un envol.
La porte est ouverte. Et tes ailes s’en souviennent.
Le fil invisible
Quand la petite en toi attend la permission de briller
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Elle s’appelait Léna.
Trente-neuf ans.
Un prénom doux comme une lumière d’hiver.
Elle était graphiste.
Mais au fond, elle était tisseuse.
Elle savait rendre les choses belles,
et les âmes paisibles.
Tout le monde l’aimait.
Mais personne ne la voyait vraiment.
Parce qu’elle se tenait toujours
un pas derrière ses œuvres.
Toujours à distance.
Juste assez près pour aider,
mais jamais assez proche
pour être vue réellement.
Quand on lui proposait plus grand,
elle souriait doucement.
Elle disait :
Ce n’est pas pour moi.
Ou :
Je préfère les projets simples.
Et c’était vrai.
Enfin…
presque.
Jusqu’au jour
où je lui ai tendu un miroir.
Pas un reproche.
Une phrase.
Douce.
Mais exacte.
Et le cœur de Léna
a vibré.
Elle a ri.
Puis elle a pleuré.
Ce soir-là,
elle a écrit.
Je crois que je suis faite pour briller…
mais je me cache
parce que je pense que je ne le mérite pas.
Une vérité nue.
Une clé.
Un souffle.
Elle a compris.
Ce n’était pas de la paresse.
Ni de la modestie.
C’était une vieille peur
enveloppée d’élégance.
La peur d’être blessée
si elle devenait trop visible.
La peur de décevoir
si elle cessait de s’excuser.
Mais Léna n’a pas hurlé.
Elle n’a pas renversé sa vie.
Elle a juste changé de posture.
Silencieusement.
Elle a cessé de s’excuser.
Elle a parlé un peu plus fort.
Elle a levé les yeux
au lieu de baisser la tête.
Elle a commencé à croire ce qu’elle savait déjà.
Et chaque jour,
avant d’envoyer un devis,
ou de dire oui à un contrat,
elle regarde la petite Léna en elle
et lui dit :
C’est bon maintenant.
On peut y aller.
On a grandi.
Alors peut-être que toi aussi…
tu peux t’asseoir un instant.
Fermer les yeux.
Et murmurer à celle ou celui en toi
qui a appris à rester petit :
Tu n’as plus besoin de te cacher.
La lumière ne fait plus mal.
Tu peux être vu.
Et aimé.
En même temps.
Le monde n’attend pas que tu sois parfait.
Il attend que tu sois là.
Entier.
Présent.
Sans masque.
Et si tu n’es pas encore prêt à tout oser…
commence par cesser de t’excuser
d’être fait pour briller.
Ta lumière n’est pas une menace. C’est une mémoire qui revient.
Ce que tu es suffit
Quand l’amour ne demande plus la preuve
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’es pas un cas à part.
Tu n’es pas brisé.
Tu es humain.
Et c’est déjà immense.
Ce que tu ressens,
d’autres le portent aussi.
Peut-être même la personne que tu admires le plus.
Mais tu ne le sais pas.
Parce qu’on ne parle pas toujours
de ces blessures qu’on cache avec le sourire.
Tu as fait ce que tu as pu.
Avec ce qu’on t’a donné.
Avec ce qu’on ne t’a pas appris.
Tu n’as pas cru en toi…
ce n’était pas parce que tu étais faible,
mais parce qu’on ne t’a jamais montré comment faire.
Et pourtant, tu es là.
Debout.
En train de chercher.
De sentir.
De vouloir guérir.
Tu n’es pas seul.
Tu n’as rien de cassé.
Tu es un être humain,
et c’est suffisant pour avoir ta place ici.
Rien n’est figé.
Tout peut bouger, doucement,
quand tu es prêt.
Et tu n’as rien à prouver
pour continuer.
Ce que tu crois être un défaut…
est une empreinte.
Un reflet du contexte.
Une mise en scène que tu peux quitter,
quand tu veux.
Tu ne t’es pas saboté.
Tu t’es protégé.
Ce n’était pas une erreur.
C’était un acte d’amour.
Tu as renoncé à une part de toi
pour rester aimé.
Et c’était beau.
Mais ce n’est plus nécessaire.
Tu n’as pas à briser ton armure.
Tu peux la poser.
La remercier.
Et marcher plus léger.
Elle t’a tenu chaud.
Mais aujourd’hui,
le printemps est là.
La vie ne te demande pas la perfection.
Elle t’attend
dans le vrai.
Dans les détours imprévus.
Dans les mains tremblantes.
Dans les silences pleins.
Tu y es déjà.
Même si tu doutes.
Même si tu tombes.
Surtout si tu tombes.
Exister est ton droit de naissance.
Rien ne peut t’en priver.
Rien.
Pas même toi.
Celui qui t’aime vraiment
ne t’isole pas du reste de toi.
Il t’aime entier.
Avec tes ombres,
tes élans,
tes silences.
Tes failles ne sont pas des faiblesses.
Elles sont des portes ouvertes.
Des fenêtres vers ton humanité.
Et même si tu ne le vois pas encore…
tu es toujours beau.
Même dans l’incertitude.
Même dans la confusion.
Tu n’as rien perdu.
Rien de ton éclat.
Rien de ce qui est essentiel.
La légèreté existe.
Une vie sans devoir.
Sans masque.
Sans faire semblant.
Elle est là.
Tout près.
Peut-être déjà en toi.
La transformation n’est pas un sommet.
C’est un pas.
Puis un autre.
Puis un souffle.
Et parfois,
juste le fait de lire ceci
est le début.
Tu n’as rien à forcer.
Rien à prouver.
Juste à sentir.
Et à te souvenir.
Tu es en vie.
Et c’est déjà suffisant
pour commencer à te libérer.
Tu es déjà ce qu’il faut, pour vivre ce qui vient.
Souviens-toi du vivant
Quand tu redeviens ce que tu n’as jamais cessé d’être
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’es pas ce qu’on t’a fait croire.
Pas cette voix dure.
Ni ce regard rétréci.
Encore moins ce masque appris trop tôt.
Tu es ce que tu choisis maintenant.
Pas ce qu’on t’a nommé.
Pas ce qu’on a attendu de toi.
Pas ce que la peur a façonné.
Tu es ce souffle
qui revient doucement.
Cette main qui se tend vers soi-même.
Tu peux déposer les anciens mots.
Ils n’ont plus d’emprise.
Tu peux les laisser couler
comme une encre sèche
au fond d’un vieux cahier.
Tu peux redevenir toi-même
sans avoir à te justifier.
Il n’y a pas de combat.
Juste un souvenir
qui revient du fond du silence.
Une douceur oubliée
qui frappe à ta porte.
Et tu peux ouvrir.
Un peu.
Juste assez pour laisser passer la lumière.
Tu n’as rien à démontrer.
Ni à réparer.
Tu n’es pas en manque.
Tu es une terre déjà fertile,
même si elle a été oubliée.
Et tu peux encore grandir.
Pas pour être meilleur.
Mais pour être toi.
Simplement toi.
Entier.
Répète doucement :
Je suis en train de me souvenir de moi-même.
Laisse cette phrase
te traverser
comme un vent tiède en fin d’hiver.
Ce n’est pas un effort.
C’est une mue.
Un relâchement.
Un oui intérieur
qui n’a pas besoin de bruit.
Tu n’as pas été cassé.
Tu as été recouvert.
Et chaque jour,
un morceau de toi revient
à la lumière.
Un morceau vivant.
Libre.
Vrai.
Et si ce n’était que ça,
la guérison ?
Se rappeler
que tu n’as jamais été perdu.
Juste un peu éloigné
de ton propre nom.
De ta propre Essence.
Je me souviens. Et c’est déjà un retour.
Le feu doux de la vérité
Rituel pour délier l’ancien monde
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Ce soir.
Ou demain matin.
Quand ce sera calme.
Quand tu seras seul,
mais profondément accompagné.
Prends une feuille.
Et une inspiration.
Et écris.
Pas pour te convaincre.
Pas pour te guérir d’un coup.
Mais pour faire un pas.
Un pas réel,
dans le monde réel.
Écris cette phrase que tu as portée trop longtemps.
Celle que tu connais par cœur.
Celle qui t’a sculpté dans la peur.
Tu la sais.
Elle est là,
tout près du plexus.
Peut-être que c’est :
Je ne mérite pas d’être aimé.
Ou :
Si je suis moi, je serai rejeté.
Ou encore :
Je ne suis pas capable.
Mais peut-être que la tienne
a une autre forme.
Plus discrète.
Plus rusée.
Plus douce à l’extérieur,
mais acide à l’intérieur.
Tu la portes depuis longtemps.
Et tu sais exactement laquelle c’est.
Écris-la comme elle vient.
Sans l’embellir.
Sans la juger.
Avec ses mots à elle.
Puis, sous cette phrase,
ajoute d’autres mots.
Les tiens cette fois.
Des mots vivants.
Écris doucement :
Je ne choisis plus de croire ça.
Je rends cette croyance à l’ancien monde.
Je choisis d’exister librement.
Lis-les à voix haute.
Une seule fois.
Et ensuite…
brûle la feuille.
Ou déchire-la.
Ou enterre-la sous un arbre.
Fais-le comme on ferme une porte,
sans la claquer.
Avec respect.
Tu n’as pas besoin de ressentir un miracle.
Ce n’est pas un test.
C’est une semence.
Une décision offerte au silence.
Tu es en train de dire à ton corps :
C’est moi qui choisis, maintenant.
Tu es en train de dire au monde :
Je suis vivant. Je suis là.
Ce feu est petit.
Mais il sait.
Il sait ce que tu laisses partir.
Et ce que tu invites à naître.
Tu n’as pas besoin d’en faire un grand geste.
Mais fais-le avec présence.
En Conscience.
Fais-le avec toi.
Alors, ce que tu viens d’écrire
n’est plus un verdict.
C’est un vestige.
Et tu peux le laisser partir
comme une feuille d’automne
qui ne retient plus rien.
Bienvenue.
Dans ce moment précis
où une ancienne croyance
cesse de te nommer.
Tu peux brûler le mensonge. Ta lumière ne craint rien.
Quand les voix se taisent
Choisir la paix intérieure
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’es pas seul dans ta tête.
Et ce n’est pas une erreur.
Tu es habité.
Par des visages anciens.
Par des voix fidèles
qui ne savent pas encore
que tu n’es plus un enfant.
Ils t’entourent encore,
comme un cercle de gardiens fatigués.
Ils veulent t’éviter la chute,
la honte,
le manque d’amour.
Ils parlent fort parfois.
Ils murmurent aussi.
Dans ton dos.
Dans ton ventre.
Dans ce ton que tu utilises sans le savoir.
Ils veulent bien faire.
Mais ils ne savent pas que tu as changé.
Tu n’as pas à les combattre.
Tu peux simplement les rencontrer.
Le juge peut poser son marteau.
Il n’y aura pas de procès.
Tu ne cherches plus à être blanchi.
Tu cherches à être vrai.
Le professeur peut ranger ses devoirs.
Tu apprends maintenant
par la vie,
par l’élan,
par le souffle.
Le parent exigeant peut relâcher ses bras croisés.
Tu es déjà aimable,
même sans trophée dans les mains.
Le directeur peut sortir du bureau.
Tu n’es pas ici pour produire.
Tu es ici pour respirer.
Le perfectionniste peut fermer ses dossiers.
Il ne reste rien à prouver.
Juste un cœur à écouter.
Chaque voix intérieure,
chaque personnage,
peut être doucement rassuré.
Tu n’as plus besoin d’être parfait pour être aimé.
Ni d’être fort pour être accueilli.
Tu peux parler à ces parts
comme à des enfants.
Leur dire que tu es là.
Que tu sais maintenant.
Tu peux même leur dire merci.
Et les inviter à s’asseoir un moment.
Juste là, au bord du silence.
Tu n’es pas brisé.
Tu es multiple.
Et toutes tes parts veulent la même chose :
que tu sois en paix.
Alors prends la place du chef d’orchestre.
Avec douceur.
Avec écoute.
Avec amour.
Et rappelle à ton monde intérieur
qu’il est en sécurité.
Qu’il peut déposer les armes.
Qu’il n’y aura plus de guerre.
Juste une maison,
ouverte,
où l’on peut enfin être soi.
Tu peux diriger sans dominer.
Ta voix suffit pour créer la paix.
Lettre au petit moi oublié
L’enfant qui a cru devoir mériter l’amour
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Mon petit,
Mon doux,
Toi qui as serré les poings pour rester sage,
Toi qui as plié ton rire pour ne pas déranger,
Toi qui as cru qu’il fallait briller sans bruit…
Je te vois.
Je me souviens.
Et je suis désolé.
On t’a fait croire qu’il fallait être fort pour être aimé.
Qu’il fallait faire mieux, faire plus, faire parfaitement.
Alors tu as fait.
Et tu as tenu bon.
Même quand ton cœur, lui, voulait juste qu’on le prenne dans les bras.
Tu as été un enfant merveilleux.
Pas parce que tu as obéi.
Mais parce que tu as aimé.
Même dans le doute.
Même dans la peur.
Aujourd’hui je suis là.
Et je t’écris comme on ouvre une fenêtre.
Comme on respire après une longue apnée.
Tu n’as rien à corriger.
Rien à prouver.
Rien à porter.
Tu peux déposer tes masques, un à un.
Tu peux pleurer si tu veux.
Tu peux rester silencieux aussi.
Il n’y aura plus de condition.
Plus de menace.
Plus de solitude.
Tu es déjà tout ce qu’il faut pour être aimé.
Tout ce que ton cœur espérait devenir.
Tu l’as toujours été.
Même quand tu tombes.
Même quand tu doutes.
Même quand tu ne sais pas comment t’aimer.
Je suis là maintenant.
Et je ne te quitterai plus.
Tu peux tout me dire.
Tout me montrer.
Je ne jugerai pas.
Je t’aimerai jusqu’à ce que ton souffle soit paisible.
Jusqu’à ce que ton regard se relève.
Jusqu’à ce que tu sentes, dans chaque cellule :
Tu es digne.
Tu es libre.
Tu es lumière.
Je suis là. Je ne te quitte plus.
Le pardon doux de l’innocent
Pour ceux qui ont cru ce qu’il fallait croire pour tenir debout
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu peux relâcher la corde.
Elle n’a plus besoin de t’étrangler.
Tu n’as pas été bête.
Tu n’as pas pris trop de place.
Tu n’as pas non plus été un vide.
Tu as juste été
un cœur qui cherchait l’amour
dans la langue qu’on lui avait apprise.
Tu as cru ceux qui disaient savoir.
Tu as écouté ceux qui disaient aimer.
Et tu as habité leur vérité,
comme on dort dans un lit trop étroit.
Même si elle ne te ressemblait pas.
Tu n’as pas choisi la blessure.
Tu as juste oublié que tu pouvais guérir.
Mais aujourd’hui,
le souvenir revient.
Tu sais.
Tu vois.
Tu entends cette voix douce qui dit :
Ce n’était pas ta faute.
Tu as fait de ton mieux.
Avec les mots qu’on t’avait donnés.
Avec la peur qu’on t’avait transmise.
Avec les silences qu’on ne t’avait jamais traduits.
Alors laisse-toi respirer.
Tu peux poser la main sur ton ventre.
Sur ton cœur.
Sur ce visage qui s’est tant retenu.
Et souffler doucement :
Je me pardonne d’avoir cru
ce qu’il fallait croire pour survivre.
Et je m’autorise maintenant à vivre autrement.
Pas à pas.
Sans violence.
Avec douceur.
Tu ne dois plus te faire payer.
Tu n’as rien volé.
Tu es un être humain
qui se souvient
qu’il est plus vaste que ses blessures.
Je n’étais pas perdu. J’étais en chemin.
Le droit d’être
Un souffle sacré pour redevenir vivant
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’as plus à demander.
Plus à mériter.
Plus à attendre qu’on t’autorise.
Tu as le droit.
Le droit d’exister comme tu es.
De ne plus tout expliquer.
De sentir, même fort, même trop.
De changer de cap sans t’excuser.
Tu as le droit de douter.
Et de continuer quand même.
Tu as le droit de ne pas être prêt.
Et d’y aller, malgré tout.
De désobéir aux attentes,
aux injonctions,
aux rôles trop serrés
qu’on t’a fait porter.
Tu peux dire non.
Tu peux dire oui.
Tu peux dire je ne sais pas.
Tu peux poser ce qui te blesse.
Comme on dépose une pierre.
Ou un vêtement devenu trop lourd.
Tu peux ralentir.
Respirer.
Refuser l’épuisement comme étendard.
Tu peux décevoir,
et rester digne.
Tu peux tomber,
et rester aimé.
Tu peux briller,
sans te cacher.
Tu peux être doux avec toi-même,
même quand tu t’es durci pour survivre.
Tu peux changer d’histoire.
Tu peux choisir la tienne.
Tu peux recommencer.
Encore.
Et surtout…
tu n’as plus à différer ta Vie.
Ce n’est pas un examen.
Ni une récompense.
C’est ton sol.
Ton ciel.
Ta vérité.
Et maintenant, tu peux t’y tenir.
Pieds nus.
Cœur ouvert.
Je suis entier. Ici. Maintenant. Et c’est suffisant.
Là où tu es tombé
Un passage secret vers toi-même
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’as pas chuté pour échouer.
Tu as chuté pour te souvenir.
Te souvenir que quelque chose en toi
ne s’est jamais éteint.
Et que la Vie ne suit pas de ligne droite.
Tu t’es cru fautif.
Mais tu étais juste en mue.
Chaque repli,
chaque détour,
chaque perte de repère…
était une façon de renaître.
À nu.
L’échec n’a jamais été une fin.
C’était l’écorce qui craque.
Le rêve qui se fissure pour laisser passer la lumière.
Tu as cru que quelque chose manquait en toi.
Mais c’est l’image que tu portais qui était trop étroite.
Laisse tomber le mot échec.
Il ne parle pas de toi.
Il parle d’un ancien costume.
Tu n’es pas tombé.
Tu as lâché.
Ce qui ne te correspondait plus.
Et si tu regardes bien…
tu es toujours là.
Plus tendre.
Plus vrai.
Plus vaste.
Tu n’as jamais été un raté.
Tu es un être en passage.
En mouvement.
En apprentissage d’amour.
Alors aujourd’hui,
tu peux t’incliner devant tes chutes
comme devant des maîtres.
Et te dire, à voix basse :
Merci. Je n’ai pas échoué.
Je me suis trouvé.
Chaque chute m’a ramené à l’essentiel.
Je te vois, je ne te juge plus
Le regard qui libère la pensée envoûtante
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’as pas besoin d’arracher cette voix.
Ni de la faire taire.
Juste de la regarder,
comme on regarde une ancienne trace dans le sable
que la mer n’a pas encore effacée.
Elle n’est pas toi.
Elle est une mémoire.
Un murmure ancien que tu as laissé parler à ta place.
Tu as marché longtemps avec elle.
Comme on porte un manteau même sous le soleil,
par habitude.
Mais aujourd’hui,
tu peux t’arrêter.
Poser les mains.
Et dire tout bas :
Je te vois.
Tu n’es pas moi.
Tu es une pensée que j’ai crue
mais que je n’ai pas choisie.
Et dans ce simple regard
sans colère,
sans blâme,
quelque chose déjà se détend.
Tu n’as pas à la comprendre.
Pas à la disséquer.
Pas à l’analyser.
Tu as juste à la nommer,
comme on allume une bougie dans une pièce oubliée.
Et alors,
ce que tu prenais pour un mur
se révèle être un drap.
Fin.
Suspendu.
Prêt à tomber.
Ce n’était qu’une phrase.
Un programme.
Un vieux sort.
Et toi, tu es là.
Présent. Disponible à nouveau.
Tu peux respirer autrement.
Croire autrement.
T’aimer autrement.
Tu peux choisir une pensée neuve,
comme on choisit un chemin neuf.
Pas à pas.
Sans violence.
Mais avec vérité.
Ce que je vois sans juger commence à se dissoudre.
Ressentir ce qui fut retenu
Là où pleurer devient permission d’être
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu as mis des mots.
Tu as compris.
Tu pourrais même expliquer à présent.
Mais ton cœur…
lui, attend encore.
Il attend le moment
où tu ne penseras plus à ta blessure,
mais où tu la sentiras.
Sans la juger.
Ni la rejouer.
Juste pour l’ouvrir.
Car derrière chaque croyance
il y avait un chagrin.
Un nœud qui n’a jamais pu se dénouer.
Tu as cru qu’il fallait être fort.
Tu as cru que comprendre suffisait.
Mais il fallait d’abord… traverser.
Pas dans la tête.
Dans le ventre.
Dans la gorge.
Dans les larmes que tu n’as jamais osé verser.
Tu peux maintenant.
Pleurer ce que tu n’as pas pleuré.
Avoir peur de ce que tu n’as jamais pu dire.
Trembler un instant,
comme on libère une saison entière
retenue dans le corps.
Tu n’es pas en train de régresser.
Tu es en train de rendre à ton histoire
sa vérité oubliée.
Tu n’as pas à expliquer pourquoi ça fait mal.
Tu n’as pas à justifier ce qui monte en toi.
Juste à laisser passer.
Un soupir.
Une larme.
Une douleur sourde.
Une tendresse retrouvée.
Tu peux poser la main sur toi
et murmurer :
Je t’ai retenue trop longtemps.
Maintenant tu peux sortir.
Je suis là.
Et je ne me refermerai plus.
Ce que je ressens, je le rends à la lumière.
Retrouver la première trace
Là où la blessure a pris racine, l’amour peut replanter
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’es pas né avec cette idée.
Elle s’est déposée.
Un jour.
Quelque part.
Comme un vent froid dans une chambre d’enfance.
Comme un mot tranchant resté suspendu.
Comme un vide
là où tu attendais un regard.
Ce n’était pas violent.
Parfois, c’était pire :
C’était banal.
Silencieux.
Répété.
Et tu n’as pas su que ça comptait.
Tu n’as pas su que ça restait.
Alors ton cœur a fabriqué une explication.
Une croyance.
Pour continuer à aimer ceux qui ne savaient pas.
Pour survivre dans ce monde sans perdre pied.
Peut-être as-tu cru :
Je dois me taire pour être en paix.
Je dois être parfait pour ne pas être abandonné.
Je dois cacher mes larmes pour qu’on me garde.
Je dois faire plaisir pour mériter ma place.
Je dois tout comprendre pour qu’on m’aime.
Je dois réussir pour qu’on me voie.
Je dois être fort pour ne pas déranger.
Je dois deviner les attentes pour ne pas perdre l’amour.
Je dois me faire petit pour que les autres soient bien.
Je dois tout contrôler pour ne pas être blessé.
Tu ne l’as pas choisi.
Tu l’as absorbé.
Comme on respire un parfum ambiant.
Sans le vouloir.
Mais aujourd’hui…
tu peux revenir là.
Pas pour t’y noyer.
Mais pour t’en libérer.
Tu peux revoir la scène.
Avec les yeux de maintenant.
Et murmurer à l’enfant figé :
Tu n’as rien mal fait.
Tu n’as pas brisé l’amour.
Tu n’as pas provoqué le vide.
Tu n’étais pas de trop.
Tu n’étais pas un problème à corriger.
Tu étais un cœur tendre qui attendait qu’on le voie.
Un petit être qui aurait juste eu besoin
qu’on s’agenouille à sa hauteur,
qu’on tende les bras sans peur,
et qu’on lui dise simplement qu’il avait le droit d’exister,
même fragile, même plein de larmes.
Tu avais besoin d’une présence qui ne s’éloigne pas,
d’un regard qui ne se détourne pas,
d’un amour qui ne conditionne rien.
Alors prends-le, maintenant.
Toi.
Offre-lui cette tendresse qui n’a jamais eu lieu.
Et regarde la croyance…
se défaire,
comme un nœud trop ancien
qu’on ne resserrera plus jamais.
Je retrouve l’origine… et je redeviens libre.
Déposer la valise
Rendre ce qui ne t’a jamais vraiment appartenu
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il y a des phrases en toi
qui ne viennent pas de toi.
Elles ont le goût des voix aimées.
Elles portent les rides d’un monde inquiet.
Elles ont traversé les générations
sans jamais s’alléger.
Un jour, tu les as prises.
Sans comprendre.
Sans refuser.
Parce que tu aimais trop pour douter.
Alors tu as marché
avec cette valise pleine de silence,
de peurs enroulées,
de devoirs invisibles.
Tu as cru que c’était normal.
Tu as cru que c’était toi.
Mais ce n’était pas toi.
C’était ton père qui ne s’était jamais senti à la hauteur.
C’était ta mère qui croyait que l’amour se méritait.
C’était l’école, la société, la religion,
qui t’enseignaient comment briller…
en oubliant d’être.
Tu n’as rien trahi, ni personne.
Tu as protégé.
Tu as voulu honorer ceux qui t’ont précédé.
Mais aujourd’hui,
tu peux poser la valise.
Tu peux murmurer :
Je t’ai gardé en moi…
mais tu ne m’appartenais pas.
Et dans cet instant simple,
le monde entier se transforme.
Tu n’accuses pas.
Tu rends.
Avec amour.
Avec gratitude.
Avec fermeté douce.
Comme on enlève des chaussures trop serrées,
et que les pieds retrouvent enfin la terre.
Tu peux être loyal…
à ta lumière.
Tu peux aimer…
sans t’éteindre.
Tu peux marcher…
sans chaînes invisibles.
Tu n’as pas à porter l’histoire de ceux qui n’ont pas su se libérer.
Tu peux commencer une autre page.
Légère.
Présente.
Pleinement à toi.
Je rends ce qui n’est pas moi. Et je me rends à moi-même.
La faille dorée
Là où la répétition se transforme en naissance
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il y a un moment…
presque imperceptible.
Un souffle entre deux scènes.
Tu le rates souvent.
Mais il est là.
Juste avant que tu répètes l’ancien réflexe.
Juste avant que le corps se ferme.
Juste avant que la voix se taise.
Ce moment…
c’est la porte.
Tu la reconnais à ce frisson.
À cette envie de fuir.
À ce repli d’un millimètre.
À cette phrase que tu ravales.
Tu crois que c’est toi.
Mais ce n’est pas toi.
C’est une mémoire
qui te fait rejouer la scène
avec la même issue,
la même douleur,
le même silence.
Tu n’es pas seul dans ta peau.
Il y a un enfant qui a eu peur.
Et il a écrit une boucle.
Alors tu fais ce que tu as toujours fait.
Tu n’oses pas.
Tu recules.
Tu sabotes.
Tu t’absentes au moment d’exister.
Mais ce n’est pas une malédiction.
C’est un script.
Et un script peut se réécrire.
Tu n’as pas besoin de te battre.
Juste de voir.
Et de choisir…
même un tout petit peu…
autre chose.
Tu peux rester.
Là où tu fuyais.
Tu peux respirer.
Là où tu retenais tout.
Tu peux sourire.
Là où tu te refermais.
Tu peux tendre la main
au lieu de fermer le poing.
Tu peux t’ouvrir…
même si c’est fragile.
Même si rien n’est prêt.
Ce geste nouveau n’est pas une victoire.
C’est une brèche.
Et dans cette brèche,
quelque chose passe.
Un autre toi.
Plus doux.
Plus libre.
Plus vivant.
Ça n’a rien d’un miracle.
C’est un choix.
Silencieux.
Mais un choix quand même.
Et ce choix-là…
a le pouvoir de tout recommencer.
Un seul geste vrai peut faire tomber des années d’obscurité.
Te donner enfin ce qui a manqué
Le geste tendre qui referme la plaie oubliée
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il y a des manques
qui ne se voient pas.
Ils vivent à l’intérieur de toi
comme une soif muette.
Tu as grandi avec cette faim,
mais tu ne l’as pas nommée.
Tu l’as portée comme un silence familier.
Tu as appris à faire sans.
À avancer malgré tout.
À briller sans soutien.
À guérir sans caresse.
Mais le cœur, lui, n’oublie pas.
Il se souvient de l’instant
où il aurait voulu entendre
Je suis là.
Du jour
où un regard bienveillant
aurait pu tout changer.
De cette nuit
où il aurait suffi qu’on t’ouvre les bras,
au lieu de te demander d’être fort.
Alors il attend encore.
Et il appelle.
Dans tes replis.
Dans tes douleurs qui reviennent sans raison.
Dans ce vide que rien ne comble.
Tu as tout compris.
Tu as fait le travail.
Tu as vu la racine.
Tu as pleuré la mémoire.
Mais il reste une chose.
Une seule.
Te donner enfin
ce que tu attendais des autres.
Un mot doux.
Un regard sincère.
Un geste chaud.
Rien d’extravagant.
Juste la tendresse qu’on ne t’a pas apprise.
Tu peux te la donner.
Ce n’est pas pour t’endurcir.
Ni pour compenser.
Mais pour consoler cette part en toi
qui n’a jamais cessé d’espérer.
Pose ta main sur ton ventre.
Offre-toi ce murmure :
Je ne vais plus te laisser attendre.
Je suis là. Pour de vrai.
Et je vais t’aimer comme tu aurais voulu.
Tu n’as pas besoin d’y croire tout de suite.
Mais répète-le.
Répète-le avec douceur.
Jusqu’à ce que l’enfant en toi
ose baisser les épaules.
Ce n’est pas une réponse.
C’est un basculement intime.
Ce n’est pas une stratégie.
C’est un tissage.
Un soin invisible,
mais profond,
qui te rend la main.
Ce que tu offres avec amour devient refuge.
Le pas vrai
Qui ne cherche plus l’approbation, mais la justesse
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu as longtemps agi
pour éviter l’abandon.
Pour mériter l’amour.
Pour combler le vide.
Tu appelais ça un choix.
Mais c’était un réflexe.
Un élan magnifique,
tiré depuis la blessure.
Un oui
soumis à la peur d’un non.
Un sourire
pour ne pas déranger.
Une générosité
offerte comme rançon.
Tu as brillé,
oui.
Mais au prix de ta paix.
Tu t’es engagé,
mais sans y être vraiment.
Tu as avancé,
en laissant derrière toi
le vrai toi.
Et c’est pour ça
que tout semblait échapper.
Même quand tu réussissais.
Même quand tu étais aimé.
Il y a un autre lieu,
plus profond.
Un lieu
où rien ne presse.
Un lieu
où tu n’as rien à prouver.
Un lieu
où le monde ne décide plus pour toi.
Depuis cet endroit,
le oui devient un acte sacré.
Le geste retrouve sa source.
Et ton regard change la direction du vent.
Ce n’est pas spectaculaire.
C’est calme.
Tel un soupir dans un monastère invisible.
Alors aujourd’hui,
ne décide pas tout de suite.
Fais silence.
Pose la main sur ton ventre.
Respire.
Demande-toi doucement :
Est-ce que je fais ça pour être aimé ?
Ou parce que j’aime déjà ?
Et si la peur répond…
ne la repousse pas.
Prends sa main.
Regarde-la dans les yeux.
Et dis-lui simplement :
Tu n’as plus besoin de choisir pour moi.
Je suis prêt maintenant.
Je vais marcher depuis un autre lieu.
Même geste.
Même mot.
Mais un autre souffle.
Et soudain,
tout bascule.
Tu n’as rien forcé.
Tu t’es juste offert
le droit d’exister
sans chercher à compenser.
Et c’est ça, la vraie liberté.
Je n’ai plus besoin d’être choisi. Je me choisis.
Ce que rien n’a pu briser
Retrouver les fondations invisibles de ton être
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’es pas un chantier en ruine.
Tu n’es pas ce vide qu’il faut combler.
Tu n’es pas ce manque qu’il faudrait réparer.
Tu es un jardin.
Profond. Silencieux.
Souvent négligé, mais jamais stérile.
Sous les doutes,
il y a des graines.
Sous les peurs,
il y a des racines.
Sous la blessure,
il y a un chant ancien qui ne s’est jamais tu.
Tu as cru être perdu.
Mais tu étais seulement loin de toi.
Il est temps de revenir.
Sans vouloir tout reconstruire.
Juste pour te rappeler
que tu n’as jamais été sans appui.
Tu sais déjà ressentir
ce que d’autres taisent.
Tu sais déjà survivre
même quand ton cœur voudrait s’arrêter.
Tu sais déjà aimer
même quand tu es blessé.
Tu sais déjà poser des limites,
même discrètement,
même maladroitement.
Tu sais déjà voir la beauté,
dans une lumière,
dans un silence,
dans un geste vrai.
Tu sais déjà écouter,
à l’intérieur,
la petite voix
qui sait ce qui te fait du bien.
Tu sais déjà t’aimer
un peu.
Juste assez
pour ne pas avoir complètement abandonné.
Et ça suffit.
Ce n’est pas la perfection qui t’ancre.
C’est ta fidélité à toi.
Ta patience lente.
Ton désir discret d’être juste.
Tu peux poser les pieds là-dessus.
Un à un.
Sans te précipiter.
Comme on avance dans l’eau,
en retrouvant peu à peu la terre ferme.
Tu peux t’appuyer
sur ton intelligence douce,
ton cœur cabossé mais battant,
ta sensibilité qui sait déjà,
tes cicatrices qui parlent vrai.
Tu n’es pas à reconstruire.
Tu es à reconnaître.
Tu n’es pas à remplir.
Tu es à écouter.
Tu n’es pas seul.
Tu es là.
Et ça change tout.
Tu es déjà solide, même quand tu trembles.
Tu es déjà en train de revenir
Les murmures de ta lumière retrouvée
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu ne recommences pas.
Tu ne repars pas de zéro.
Tu avances,
depuis un lieu tendre en toi,
que tu avais juste oublié.
Parce que le bruit du monde l’avait recouvert.
Un lieu
où tu savais pleurer sans honte,
poser des questions sans effroi,
et dire non sans t’effacer.
Aujourd’hui, tu ne fais pas semblant.
Tu t’arrêtes.
Tu regardes.
Tu sens.
Ce frisson que tu ne repousses plus.
Cette larme qui ne demande plus pardon.
Ce mot hésitant que tu poses enfin.
Ce ne sont pas de petites choses.
Ce sont des seuils.
Des seuils vers toi.
Tu n’es pas devenu quelqu’un d’autre.
Tu es en train de t’alléger.
De redevenir simple.
De redevenir vrai.
Il n’y a pas de tambour pour fêter ça.
Mais ton souffle est différent.
Tu ne te débats plus pour exister aux yeux des autres.
Tu écoutes.
Tu te retires parfois.
Tu dis moins, mais tu vis mieux.
Et ça suffit.
Tu n’as pas attendu d’avoir tout compris pour te choisir.
Tu t’es offert une transition.
Tu t’es offert un espace.
Tu t’es offert une tendresse lucide.
Et chaque fois que tu choisis la lenteur
au lieu de la fuite,
le silence au lieu de l’évitement,
le mot juste au lieu du masque,
tu fais un pas de guérison.
Ce pas ne fait pas de bruit.
Mais il tremble de beauté.
Tu ne veux plus t’adapter à tout.
Tu veux t’honorer un peu plus.
Et même si tu ne sais pas encore comment,
tu sais déjà que tu ne reviendras plus en arrière.
Ce que tu ressens te guide déjà.
Le refuge de retour
L’endroit sacré qui ne t’oublie jamais
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il y aura des soirs où tu retomberas.
Des matins où la vieille voix criera plus fort.
Des instants où tu croiras avoir perdu
tout ce que tu avais compris.
Mais ce ne sera pas un échec.
Ce sera une vague.
Une mémoire qui repasse,
comme un vent qui fouille les feuillages
et te fait douter de tes racines.
Dans ces moments-là,
tu n’as pas besoin d’être fort.
Tu as besoin de te souvenir.
Souviens-toi :
Il existe en toi un lieu
où rien ne t’est demandé.
Un lieu qui ne te juge pas
quand tu retombes.
Ce lieu ne brille pas.
Il ne parle pas fort.
Mais il t’attend.
Peut-être qu’il a la forme d’un mot doux
que tu poses sur ta langue,
d’un souffle lent qui s’enroule sous ta main,
d’un souvenir tendre
où tu as senti que tu pouvais juste… exister.
Tu peux y revenir.
Pas pour recommencer,
mais pour te retrouver.
Tu peux dire doucement :
Même ici, je suis encore en chemin.
Tu peux respirer au creux de ton ventre.
Fermer les yeux.
Et laisser la lumière revenir par les pores.
Le refuge ne t’efface pas.
Il te rappelle.
Que tu n’es pas cette peur.
Ni cette voix.
Ni ce doute revenu.
Tu es celui qui revient.
Encore.
Et encore.
Chaque retour est un acte d’amour.
Un fil invisible
qui t’attache à toi.
Tu n’as pas à être constant.
Tu as juste à apprendre
le chemin du retour.
Tu peux revenir. Toujours.
Sceller le pacte tendre
Ce que tu ne perdras plus jamais
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il arrive un moment…
où le silence pèse plus qu’un cri.
Non pas parce qu’il t’écrase.
Mais parce qu’il contient tout.
Ce que tu n’as pas dit.
Ce que tu n’as pas su nommer.
Ce que tu n’as pas osé espérer.
Et soudain,
ce silence devient un seuil.
Un seuil vers toi.
Tu n’as plus besoin de crier pour exister.
Ni de courir pour mériter.
Tu n’as plus besoin de prouver,
ni même de comprendre tout ce qui t’a traversé.
Il suffit d’un geste.
Un geste simple.
Un geste vrai.
Poser la main sur ton ventre.
Et murmurer :
Je me souviens. Et je m’honore.
Ce n’est pas un adieu au passé.
C’est une accolade.
Une reconnaissance.
Un oui à tout ce que tu as été.
Tu n’effaces rien.
Tu bénis.
Tu bénis l’enfant qui a attendu.
L’adulte qui a tenu.
Le cœur qui a continué de croire,
malgré les silences,
malgré les absents,
malgré les oublis.
Tu ne refermes pas une parenthèse.
Tu ouvres une alcôve.
Un refuge en toi
où tu pourras revenir.
À chaque battement faible.
À chaque doute.
À chaque nuit sans réponse.
Ce n’est pas une fin.
C’est un sceau.
Un souffle gravé dans ta chair
qui dit doucement :
Je ne me quitterai plus.
Et même si demain
le vent revient
et fait trembler ta lumière,
tu sauras.
Tu sentiras.
Tu te souviendras
du moment où tu t’es choisi
sans bruit,
sans condition,
sans délai.
Et ce souvenir,
ce sera ton ancre.
Ton feu.
Ton mot-pacte.
Je t’ai reconnu. Et c’est pour toujours.
Marcher avec le doute
Entrer dans la lumière, même à pas tremblants
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu n’as pas à attendre d’être prêt.
Ni d’avoir tout compris.
Ni de te sentir fort.
Tu peux commencer
comme on pose un pied dans l’eau.
En douceur.
Sans savoir si tu es encore tout à fait guéri.
Ce n’est pas grave.
Ce n’est pas le but.
Tu peux avancer avec ton doute.
Le tenir par la main
comme un enfant qui a longtemps eu peur.
Il n’a pas besoin de disparaître
pour que tu marches.
Il suffit qu’il ne t’empêche plus.
Tu peux lui parler doucement :
Je t’entends.
Mais je ne te laisse plus choisir ma direction.
Tu peux poser ton prochain pas
non pas sur une certitude,
mais sur un élan.
Et si ton pas tremble,
ce n’est pas un échec.
C’est un pas vivant.
Tu n’as rien à prouver.
Tu as juste à être là.
Avec ce que tu es.
Tel que tu es.
Et c’est déjà beaucoup.
C’est déjà un commencement.
Un lien nouveau avec toi-même.
Un souffle plus doux.
Un regard plus tendre.
Tu n’es pas au bord du vide.
Tu es au seuil d’un retour.
Un retour à la maison.
En toi.
Un pas tremblant suffit.
Le fil d’or de ta blessure
Ce que tu as porté devient ce que tu offres
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Et si ce n’était pas une erreur ?
Et si ce n’était pas une faille à réparer,
mais un passage sacré,
posé avec soin
sur ton chemin de conscience ?
Tu n’as pas été cassé.
Tu as été façonné.
Par le manque, par l’attente, par le silence.
Tu as été ralenti, oui.
Mais ce ralentissement t’a obligé à sentir.
À écouter plus profond.
À devenir attentif à des choses
que d’autres ne voient même pas.
Cette croyance,
cette douleur que tu voulais effacer,
était peut-être une eau vive.
Pas une eau qui t’emporte.
Une eau qui creuse doucement
les parois de ton être
et sculpte en secret
la vérité de ta forme.
Ce que tu as vécu
a fait de toi un être qui perçoit les failles
comme des portes.
Un être qui peut voir dans les larmes
la naissance d’un langage.
Un être qui peut marcher auprès des autres
sans avoir besoin de les sauver,
parce qu’il sait…
ce que signifie
tomber.
Et se relever.
Tu n’as pas trouvé la sagesse en contournant ta blessure.
Tu l’as rencontrée en la traversant.
Elle t’a tenu dans l’ombre
jusqu’à ce que tu sois prêt à rallumer ta propre lumière.
Aujourd’hui, tu n’as plus besoin de la nier.
Tu peux la porter
comme une offrande.
Comme un fil d’or
tissé à travers le tissu du monde.
Car ce que tu as traversé,
tu peux le transmettre.
Pas forcément par le savoir,
mais par ta manière d’être.
Par ta façon de respirer.
De ralentir.
De regarder.
De ne pas juger.
Ta blessure t’a montré le manque.
Ta présence révèle l’abondance.
Et ce que tu es devenu…
est plus vaste,
plus profond,
plus vrai
que ce que tu étais avant elle.
Ton chemin ne t’a jamais éloigné. Il t’a amené ici.
La Boussole intérieure
Quand tu ne sais plus, reviens là où tu sais déjà
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il y aura des jours où tu oublieras.
Où tu retomberas dans l’ancien rêve.
La voix dure reviendra.
Le doute ancien, la pensée rigide, le poids.
Mais ce ne sera pas un échec.
Ce sera juste un passage.
Un repli de l’âme.
Un nuage temporaire.
Et tu n’auras pas besoin de tout relire.
De tout refaire.
De tout comprendre à nouveau.
Tu n’auras qu’à revenir.
Vers ce lieu simple et sûr,
posé au fond de toi.
Un mot.
Un geste.
Une phrase douce
qui sait déjà.
Je suis là.
Je ne me quitte pas.
Ce n’est pas la vérité.
Je suis en mue, pas en échec.
Tu les as semées pour ça,
ces phrases.
Ces repères.
Ces gestes-racines.
Pour tenir.
Et pour revenir.
Ta main sur le cœur,
ton souffle revenu au centre,
tes pieds posés dans la terre.
Et soudain, tu te rappelles.
Que tu n’es pas perdu.
Tu es juste entre deux vagues.
Et tu sais nager.
Tu peux ralentir.
Dire non.
Changer d’avis.
Te choisir.
Tu peux exister,
même quand tu trembles.
Tu peux marcher,
même avec l’ombre.
Car en toi,
il y a déjà
une boussole.
Pas pour savoir où aller.
Mais pour te souvenir
d’où tu viens.
Et que tu peux toujours
revenir.
Revenir à toi, c’est déjà repartir.
Le Poids du Monde n’est pas le tien
Et si ta blessure révélait la faille du système, pas la tienne ?
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu ne l’as pas inventée, cette douleur.
Tu l’as respirée dès l’enfance.
Dans les murs.
Dans les mots.
Dans les silences qui disent : Sois meilleur. Sois plus. Sois fort.
Et tu as fait ce qu’on fait pour survivre.
Tu t’es adapté.
Tu as courbé un peu ton élan.
Tu as étouffé un peu ta voix.
Tu as souri, même quand c’était lourd.
Tu as porté le poids d’une époque.
Pas seulement le tien.
Mais celui d’un monde désaccordé,
qui mesure au lieu de regarder,
qui compare au lieu d’embrasser,
qui exige au lieu d’aimer.
Alors non, ce n’était pas ta faute.
Ce n’était même pas une faiblesse.
C’était ton corps qui s’est protégé.
C’était ton cœur qui cherchait à rester en vie,
dans un monde qui avait oublié comment on fait pour aimer doucement.
Tu as marché dans ce bruit.
Et maintenant que tu vois,
tu peux poser le fardeau.
Sans colère.
Sans rancune.
Mais avec clarté.
Tu peux dire :
Ce n’est pas à moi de porter l’oubli des autres.
Ce n’est pas à moi de m’adapter à un monde blessé.
Je choisis autre chose.
Je choisis d’exister depuis l’espace ouvert où l’âme se souvient d’elle-même.
Et ce choix, même discret,
est une graine de lumière.
Pas pour changer le monde par la force,
mais pour lui montrer, par ta manière d’être,
ce qu’il a oublié.
Tu incarnes une autre façon.
Plus lente.
Plus vivante.
Plus vraie.
Et ça suffit déjà pour déplacer des lignes invisibles.
Le système n’est pas toi.
Et toi, tu es bien plus vaste que le système.
Je rends ce qui n’est pas moi.
Le Dernier Pas Invisible
Rituel doux pour honorer le passage
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il ne reste plus rien à comprendre.
Plus rien à prouver.
Seulement un instant à habiter.
Un frémissement discret.
Un mouvement d’âme.
Un battement de cœur comme seule réponse.
Ferme les yeux.
Laisse remonter le toi d’avant.
Celui qui doutait,
qui espérait sans trop y croire,
qui avançait à tâtons dans la brume.
Dis-lui, sans forcer :
Merci.
Tu as tenu.
Je te vois maintenant.
Et je ne t’abandonnerai plus.
Laisse le silence s’élargir.
Ressens.
Respire.
Laisse ton corps enregistrer le passage.
Puis, à ton rythme,
pose un acte tendre.
Un mot écrit,
un verre d’eau bu comme une bénédiction,
un caillou posé sur un rebord de fenêtre,
un sourire adressé au ciel.
Peu importe la forme.
Ce qui compte, c’est la conscience du geste.
La paix qu’il scelle.
Et si tu veux conclure,
chuchote doucement :
Je me choisis, tel que je suis.
Et je marche désormais libre,
une pensée à la fois.
Je suis passé. Et je suis resté.
Le Silence qui Te Tient
Quand l’invisible te prend la main sans bruit
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Il y a des présences
qu’on ne voit pas
mais qui veillent.
Tu crois avoir tout porté seul…
et pourtant,
il y avait toujours
quelque chose avec toi.
Un souffle.
Un battement plus ancien que le tien.
Une lueur qui ne demandait pas d’être nommée.
Ce n’était pas une croyance.
C’était un pressentiment.
Quelque chose en toi
qui savait déjà.
Tu as traversé des nuits sans réponse.
Tu as éclairé.
Mais pas sans lien.
Pas sans source.
Pas sans ciel.
Et ce lien-là
n’a pas besoin de nom.
Ni de forme.
Ni même de preuve.
Tu peux l’entendre
dans une respiration profonde.
Dans une lumière sur la peau.
Dans le silence entre deux phrases.
Il ne vient pas pour t’imposer.
Il ne vient pas pour te juger.
Il est juste là.
Depuis toujours.
Et maintenant que tu t’es ouvert,
peut-être peux-tu le sentir.
Ce n’est pas toi qui tiens tout.
Et pourtant…
tu es tenu.
Tu n’es plus seul. Tu ne l’as jamais été.
Le sceau du vivant
Revenir à ce que tu es, sous les croyances
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Ce sceau n’est pas un talisman à adorer.
C’est un symbole vivant.
Un allié discret.
Un miroir silencieux de ton passage intérieur.
Tu n’as rien à lui demander.
Tu n’as qu’à l’habiter.
Tu peux le contempler en silence.
Tu peux le tracer du doigt, dans l’air ou sur ta peau.
Tu peux le dessiner dans un carnet ou le garder près de toi.
Mais surtout… tu peux entrer dedans.
Pas avec les yeux.
Avec ton être.
Ce sceau n’a pas été créé pour te libérer.
Il a été créé pour t’accompagner
dans l’instant exact
où tu choisis de l’être.
Pas quand tu en as marre.
Pas quand tu luttes.
Mais quand quelque chose se relâche.
Quand tu ne veux plus te définir par tes chaînes.
Quand tu es prêt à ne plus croire ce que tu as cru.
C’est là que le sceau agit.
Préparer l’activation
Avant toute chose, respire.
Assieds-toi. Ferme les yeux.
Ou reste debout, mais présent.
Tu peux poser une main sur ton cœur.
Ou sur ton ventre.
Inspire par le nez.
Expire longuement par la bouche.
Puis, quand tu te sens disponible…
ouvre les yeux
et regarde le sceau.
Pas pour le comprendre.
Mais pour te laisser traverser.
Observe sa forme.
Laisse ton regard s’attarder au centre.
Puis aux lignes ouvertes, douces, mouvantes.
Peut-être sentiras-tu une tension se dissoudre.
Ou une sensation surgir quelque part.
Accueille.
Ne force rien.
Tu es déjà à l’intérieur.
L’invocation du passage
Lis-la à voix basse.
Ou dépose-la dans ton souffle.
Une fois.
Ou trois fois.
Selon ton rythme.
Je rends ce qui ne m’appartient pas.
Je retire le masque. Je retrouve le souffle.
Je n’ai plus à prouver.
Je n’ai plus à fuir.
Je n’ai plus à porter les voix d’avant.
Ce que je croyais être moi… se défait.
Ce que je sens maintenant… me suffit.
J’habite un espace plus vaste.
J’écoute un verbe plus doux.
Je redeviens disponible au vrai.
Tu peux t’arrêter là.
Ou simplement rester.
En silence.
Le cœur plus vaste.
Le regard un peu plus libre.
Un geste plus doux que la parole
Quand le texte devient souffle, et l’âme devient passeuse
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Tu peux replier ces mots.
Les laisser vivre en toi, sans bruit.
Comme on laisse infuser une lumière.
Mais si une part de toi
sent que quelque chose a germé,
alors ce n’est peut-être pas la fin.
C’est le début d’un tissage.
Tu peux marcher sans rien dire,
et pourtant transmettre.
Tu peux tendre une main,
et offrir bien plus qu’un geste.
Tu peux écouter,
et devenir un refuge, sans l’avoir décidé.
Il ne s’agit plus d’en parler.
Il s’agit d’en rayonner.
D’habiter ce que tu as senti,
même dans les gestes les plus simples.
Un regard plus vrai.
Un silence plus habité.
Un pas qui ne ment plus.
Tu n’as rien à prouver.
Tu peux juste être toi-même.
Et ce sera assez.
Tu n’as pas à convaincre.
Mais si quelqu’un croise ton chemin,
et qu’il porte une blessure familière…
alors tu n’auras pas besoin de mots.
Tu deviendras, pour lui,
ce que ce texte a été pour toi.
Un espace libre.
Où il est permis de croire autrement.
Et si ce texte t’a touché,
s’il a remué quelque chose de vrai,
alors peut-être veux-tu l’honorer à ta manière.
Tu peux l’offrir à quelqu’un qui en aurait besoin.
Le faire circuler, comme on tend une lumière.
Le relire en version papier, doucement,
quand le monde fait trop de bruit.
Tu peux aussi soutenir ce travail,
par une graine déposée sur mon site,
comme on glisse un caillou blanc
sur le chemin d’un passeur.
Il ne s’agit pas d’obligation.
Juste d’envie.
De gratitude en mouvement.
Et si tu choisis de prolonger mon élan,
merci.
Tu contribues à faire vivre un monde plus doux.
Un mot, un pas, un cœur à la fois.
Un souffle transmis suffit.
☽ ⋅⋅⋅ ✦⋆ ⋆ ✧⋆ ❈ ⋆✧ ⋆ ⋆✦ ⋅⋅⋅ ☾
Avec tout mon Amour.
Matthieu
☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾
Poursuivre tout en me soutenant
