Ma petite fleur du passé. Je crois que les années l’ont brûlée. En regardant ailleurs, en pansant mes blessures et puis… avec le temps, avec beaucoup de temps, j’ai fini par la laisser faner, mais je l’ai gardé sous la poitrine. Impossible de m’en défaire, impossible d’en prendre soin. Il m’en reste juste un parfum de spleen en été, et lorsque les matins de grand froid rappliquent, l’amertume de...
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